Социальные
Отображение: популярные
Фильтры
По дате публикации
Упорядочить
От авторов
Продвигается
Злое время...
Все больше порно и убийств Вокруг одно насилие, Из двух детей один садист, Жестока жизнь в России... Семей нет крепких уж давно Сплошное потребительство Да и беречь то здесь кого? Раз дело все в наличности... Вот и стихи то, не о чувствах, А лишь о том что ищем... Россия вроде как, для грустных, Ну а любовь для нищих...
9
3
1461
PRO
Социальные от pro авторов
Кофе.
Заварю себе я кофе, сладкий и покрепче, Я сегодня отдыхаю, мне так будет легче. И пускай они все злятся, мне это неважно, Ведь спокойствие нужнее, это знает каждый. Закурю я сигарету, наслаждаясь дымом, А в наушниках вовсю любимые песни. 28.09.19
10
3
93
Другу...
Скучаю по бессмысленным беседам, По строчкам и улыбкам без причины. И тот, кто прежде был совсем неведом, Вонзил мне в душу ножик перочинный. Так странно, здравомыслие сознанья В момент исчезло, будто бы ослепло. Калёный меч из самообладанья Мне не помог, ведь притяженье крепло. И, неожиданно так душу обнаружив, К ней занавес немного приоткрыв, Не смог сдержать, себя обезоружив, Меж строк запрятал искренний порыв. Осталось ведь за кадром основное, Под силу мне смириться и принять. Как жаль... Того, кем я обеспокоен, Ещё не встретив, обречён терять. (Превозмогая себя, день 5)
11
5
476
Фальшивая любовь
Время первых признаний в заветной любви Осталось в уже позабытых мечтах. В первых стихах со школьной скамьи, В ненавистных потерянных днях. Любовь это жвачка с оберткой внутри, Героев мечты из розовой книги, А в жизни другое значение любви Статус неверных для жизненной лиги. "Для нас это спорт" - одни говорят, Другие сидят в ожидании принца, Принципы строят, соседей винят В том, что в принципе сами творят. Но все продается, вопрос лишь в цене, За должные числа в нужде не откажут. Услуги окажут и вновь в стороне, В которой о жизни другие расскажут. Нет денег, не будет фальшивой любви, Не скажут насколько хорош ты в постеле. В отеле желания свои объяви, Ценник дадут на потрепанном теле. Животную страсть за кипу бумаг, Чистую простынь, обдолбанный взгляд На юном лице из школьных барак, Для тех, кто успел подобрать свой наряд. 2018
38
2
302
Социальные
Лучшая подруга
Я так скучала по тебе моя подруга, Ты бросила меня когда была нужна. Когда тряслась я от ужасного испуга, Предательством была поражена. Я справилась, в том не твоя заслуга, Твоя заслуга, лишь кирпичная стена. Которую воздвигла наша же разлука. Забудь, ты ничего мне не должна... Наверное, была я просто близорука, И верила всем сердцем я тебе важна. А оказалось, я нашла себе лжедруга, И ты ни разу не была со мной честна. Но без тебя мне одиноко, давит скука А наша дружба в прошлом, сожжена. Тебя я до сих пор люблю, хитрюга, Но в чёрный список, ТЫ, занесена...
298
34
16529
Суицид
Я режу:капилляры, вены. Скальпель. Я в поисках артерий нахожусь. Ты мразь, зараза, ты предатель. За жизнь сегодня не держусь. Прости меня, ты мой Создатель, Аорту я найду, остановлюсь. Ждёт тела моего погибель. А за тебя по-прежнему молюсь...
278
28
15401
Memento mori
Среди татуировок на теле надпись «Memento mori». [¹] Моя девочка, девочка-море. Таких не удержишь — они всё говорят тебе о просторе. Сегодня здесь, завтра же где-нибудь в Эквадоре. А может шагают по улочкам Праги или под их ногами уже простирается Брест, у них обычно в планах Аргентина, Милан, Эверест, бесконечная смена разноплановых мест: тихие города сменяются высочайшими горами, шумные мегаполисы — морскими штормами. На память своё тело покрывают узорами, каждое тату скрывая за идиомами, сводя тысячи историй к каким-то фразам. Эта девочка точно была в городе рождения джаза. Впрочем, как и в твоем сером Питере, её несколько фото на Невском мимолетно мелькало в твиттере. Написала, мол, этот город горе-писателей ей пришелся весьма по душе, я ответил: «только не влюбляйся в поэтов», на что получил: «прости, я уже». Эйфория с такими уж точно ходит бок о бок, её взгляд узнаешь среди ста незнако́мок: прожигающий и в переизбытке наполненный жаждой — обещаю, в её глубине заблýдится каждый, в этих недрах, откуда рождаются тысячи строк, западная внешность, но внутри — неподдельный восток. Она знает: ничто здесь не вечно, как и этот поток. Стремление оставить после себя, как можно больше, наполнив смыслом каждый свой эпилог. Впрочем, и своё завершение тоже. Запомниться всем ярким пятном, быть ни на кого не похожим. Остаться в твоем сознании, как девочка-море, которая в напоминание о смерти набила тату «Memento mori». ___________________________ [¹] Memento mori («мeменто мори», с лат. — «помни о смерти», «помни, что смертен»)
250
21
718
"Зона комфорта"
Ты находишься в зоне комфорта, Казалось, как же долго к этому шел. А тебя обманули, поймали, И вот врастаешь корнями в пол. Привычная зона комфорта, И никакого движения нет. Шаг влево. Шаг вправо. Остановка. Из окна так раздражает свет. Нет движения и нет роста, Какой печальный оборот. Кажется, что ты свободен, Но тогда откуда усталость и гнев? Ты обременен ложью, И метаешься в судорогах с дрожью, Жизнь –это движение, Если некуда вверх, То придется вниз.
246
9
1451
МУ́КА
В подсвечнике свеча горела, А капли капали на стол. Она мне душу не согрела, А ты мне сердце расколол. Однажды милый я прозрела. Какую чушь ты мне молол? Убить себя я так хотела... Помог коньяк и валидол...
228
11
13866
Споткнись
Споткнись об меня, вдохновись и наполнись несуразным абсурдом. Твоё "милая, ты безрассудна" закончится поэтическим бунтом: ломанными ритмами и рифмами невпопад. За искусством с головой прямо в ад, презирая каноны и все твои правила. Смотри, я себя со́здала, чтобы всем раздать, а остаток — расплавила. Растворилась в происходящем до мельчайших частиц, узнаешь об этом в сотне-второй исписанных страниц. Только не спрашивай откуда там кровавые пятна, и эти волны от слёз или листы изначально так были помяты? — Предыстория тривиальна, поэтому и забыта, закопана, уже рождённым бабочкам нет дела до прошлого кокона. Им бы стать теперь причиной исконного шторма, когда разрушение терпит каждая привычная форма. [¹] Где-то на другом полушарии их невинные взмахи обернутся впечатляющим зрелищем, — не сомкнуть глаз ни единому, порожденному хаосом, детищу. Выполнение своей функции обещает наполненный смыслом конец. Мой же отобьётся острыми строчками среди этой толпы сердец. Эй, смотри: я поэт, я исконный талант, я чёртов творец. [²] А твоё мнение здесь будет совершенно не к месту, — осознавший себя, не слышит ничьих протестов. Он давно замкнут в своем сознании. Предназначение для таких подобно какой-то мании. То́нущему в молчании, нужда публичного обожания приходит лишь в момент созерцания, — созерцания своих же плодов, вымученных пересечением разных концепций Богов. Ну же, споткнись об меня так же, как я спотыкаюсь об солитие их первородных основ. ___________________ [¹] — Отсылка к "Эффекту бабочки" [²] – Отсылка к моему стихотверению: https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/schaste-eto-proval
213
15
12308
Она
Её сердце хочет рассвета, Её тело просит заката. Она — тень, вопрос без ответа, Без единой рифмы соната. Лучи солнца греют сердце, Лунный свет раздувает пламя, Открывая днём души дверцы, А в ночи поднимая знамя. Лезвием-временем делит, Разделяет сутки надвое, Днём единому сердцу верит, Ночью живёт утратами. Жизнь её через две границы, Она будто тому и рада: Рассвет сердца рвёт страницы И сжигает их в цвете заката.
208
7
20332
Девочка
Ночью скрипит кроватка, Сон стережёт медведь, Девочка стонет так сладко, Ей лишь 17 лет. Косы плетёт та исправно, В школу всех раньше идёт. В мыслях всё нежно и плавно, Знает, что там её ждёт. В томике Бродского тихо Marlboro в сумке лежит. Пишет в тетрадке красиво: "Демон всех нас защитит". Знает, что вымерли принцы, Белые кони - обман, Есть лишь дети лисицы И хамоватый кабан, Плюшевых псов уважает, Терпит их преданный взгляд, Но а сама точно знает: Собачкой быть не вариант. Скачет стрекозкой по полю, Тонкостью крыл поразив, Юных кузнечиков вволю Милостью повеселив. "Мама, я в библиотеку", "Мам, это Ася звонит". Разум спускает всё слепо, Сердце желаньем стучит. Треплет её, непутёвую, Ласковый нежный зверь: - Нравишься ты мне лишь голою, Ну, раздевайся скорей! Юная милая дура, Кто ж тебя сделал такой? - Мода всё это, культура, Пьяной быть и разбитной, Песни петь скрежета полные, Толстые книжки читать, Смотреть на полотна не новые, Пытаться в них что-то понять. Жахаться за гаражами - Это твоя мечта? Грусть усмирять вечерами Бутылкой сухого вина? Девочка спит, не проснётся. Кружится рядом дурман, Лижет и внутрь всё рвётся В поисках свежих ран.
193
49
3060
Ответ Лине
Рифма упала, стих потеряла, любовь ослабела до децибела, каждый раз одно и тоже, на пластинку все похоже, ведь не гоже что-то знать, ведь не гоже понимать, лучше с чувствами играть, плохие книги, плохие стихи, ужасный интеллект - вот истинный любовный аспект.
191
15
3107
Судьба
Сказал любимый, что не любит. За что судьба нас развела? Как не поймёт? Меня он губит. Но гордость я свою спасла. Да все взаимно, пусть не любит! Ну что сказать? Я соврала. Ведь день когда-нибудь наступит, Пойму, судьба мне помогла.
187
10
12706
Посвящается Че Геваре (не политика)
Ох бедный Эрнесто, гнев он познал, он бедный Эрнесто, смерть он узнал, ох бедный Эрнесто жизнь потерял, ох бедный Эрнесто народ ты спасал, если бы не твой интеллект, был бы учтён важный аспект, если бы не твой трафарет, прошёл бы шум подлых газет, сколько бы тебя не оскорбляли, унижали, портреты сжигали, упоминания о тебе уничтожали,гнев твой они на себе все познали.
184
28
2787
Рожденный изъяном
Бери мои стихи и кидайся ними в кого попало, — вытащенная поэзия из подвалов. Талантливый ребенок — талант провалов, скинувший твоих Богов со всех пьедесталов. Разбит, расклеен и ни черта обратно не собран. Раздет догола, изрядно разодран, — истощенное тело, полное ссадин. Поверь, я с детства был совершенно нескладен. Рожденный изъяном на ткани вселенной. Таким не константой быть, а переменной. Заложник многоличия, чертовый пленный. С пеленой на глазах твой тысячный n-ный, застрявший в круговороте искусственных реакций, выбрал быть поэтом среди всех вариаций. Прости, но я — поэзия та, что по акции, — просто дополнение к твоему безумию, пишущая вечно то, что вздумаю. Принадлежащая всей натурой точно не к этому миру. На ужас внутри тебя, отвечаю короткое "мило". На ужас внутри себя — достаю чернила. Чтобы исчерневшее сознание наконец пустило корни на заданном отрезке времени. Быть не личностью, скорее — восходящим явлением. Явлением, но какой-то дичайшей концепции, чьи слова распространяются уже по инерции. По инерции кому-попало. Бери мои стихи и смотри как я лечу с твоего пьедестала.
182
23
535
РЕКОМЕНДÁЦИЯ
Не притворяйся ты другой, Послушной, ласковой и нежной. Останься ты сама собой, Пусть даже и небрежной. Не майся, слышишь, ерундой, Не становись для всех прилежной. Единственному будешь ты звездой, Хоть и останешься "кромешной"...
182
1
9126
Накипело
Товарищ Купидон, ты что слепой? В кого стрелял не видел изначально? Зачем меня поранил той стрелой? Или стрелял в тот миг маниакально? Стрелок бесспорно из тебя плохой, Хочу сказать в лицо я так нахально. Стреляешь ты во всех наперебой, Тем самым поступаешь аморально. Играешься с человеческой судьбой, Включи мозги свои на максимально. По твоей вине хронический отстой, Проблема эта и сегодня актуальна. Ты лавочку на время хоть прикрой. Надоело относиться к этому лояльно Я чувствую себя не хуже чем герой, Борюсь за общий мир буквально. Мне надоело быть любви рабой. Решать проблему начинай глобально Разберёшься со своей стрельбой, Тогда изменится и мир кардинально.
180
78
6759
Он хороший, правда
Да-да, посвящай мне стихи и целые вечера, а после я пьяная расскажу таксисту, о том, как он коснулся моего плеча, но я не смогла — его сознание слишком чисто. И слова просты по его изначальной природе, а вы только на меня взгляните: я же совсем не его породы. Он дарит мне цветы в надежде показаться милым, а я свои кошмары вывожу чернилом: неровными линиями несуразный смысл, чтобы в каждом штрихе видна была своя сумасбродная мысль. А он восторгается мной и всё лепечет, что я особенная. Но я то знаю, что тут ни черта нет, всё слишком поверхностно и обособленно. Во мне внутри — пустота и крайне бездонная бездна, а он путает это с пламенем, от которого можно согреться. Он хороший, правда, но я сегодня — слишком голодная, он ищет человеческого тепла, а мне бы чего-то животного.
178
15
502
Девочка в прогнившем баре
Девочка, прекращай читать свои стихи в этих прогнивших барах. Твои строчки уже везде: на стенах парадных и на тратуарах. Ну почему тебе вечно мало? Девочка, прекращай тонуть в бесконечных кошмарах. Оглянись, твой внутренний ад уже в тысячи экземплярах. Сколько листов тобой было исписано и ради чего? Только вот не начинай про врожденное естество. Шататься со стихами по барам — твой собственный выбор, ты сама всё проебала, хотя шанс не входить туда тебе всё же выпал.
172
25
451
Ненужный бумажный хлам
Переплачется, переболит и забудется. Самые близкие — растворятся во времени, где-то заблудятся. Отпечатаются строчками в твоем новом сборнике, обложка которого через пару лет покроется пылью где-нибудь на подоконнике, это всё превращая в ненужный бумажный хлам, что беспощадно сначала пойдет по рукам, а после и вовсе сгниет по следам всех гениев, уже давно забытых временем где-то там. И твоя история так же растворится в этом ушедшем и подавно забытом, где все, кому ты даже не ровень, стали каким-то обыденным бытом, в переизбытке себя прожитом и изжитом. Еще один, чья индивидуальность беспощадно обрастет ярлыками, — история переварит, но толпа будет выблевывать тебя кусками. Со всеми стихами и веществами, что лягли в основу эксцентричной личности — да, того самого симбиоза поэзии и хаотичности, где точка критичности — не переломный момент, а развлечение в чистом виде. Восхищайся мной, презирая и ненавидя. Не переваривая ничего из рожденного мною ранее. Не зацикливайся: я эфемерное, случайное мерцание. Мимолетное касание, мимолетное цветение и созерцание, что деформирует пространство своей внутренней сущностью. Я возьму тебя сложностью, — не простодушностью. Возьму тебя и сделаю частью нового сборника. Но ты забудешь меня, как и забыл вытереть пыль со своего подоконника.
172
14
350
Мистификация
Да же вы же не женщина, а плод литературной мистификации в чистом виде. Только взгляните, морали же в вас в дефиците, ну что вы творите? Какой смысл и какими строчками? Вас послушать, так дорога в ад усыпана цветочками, а дьявол в эпицентре торгует сахарной ватой, и похоже только он знает что в вашей голове бесноватой. Что ни слово, то снова подмена понятий, если под кроватью монстры, то ждущие ваших объятий. Вы сама нелогичность, но самое милое из адских исчадий. Предоставь вам счастливый финал, а вы его превратите в кровавое месиво. С вами бесспорно весело. Какой-то необъятный абсурд на репите. Прошу простите, но вы — не женщина, а мистификация поэзии в чистом виде.
170
5
510
Безответная любовь
Ты серы вкус, ты яд в моей крови, Иль просто проходящий мимо гений. С собой пройти свой путь ты позови, А впрочем мне не нужно приглашений. Захочешь казнь мою постанови, Стерплю я всё, хоть сотню обвинений Но только с телом ты и душу умертви, Прям навсегда без всяких сожалений. Ты день последний мой благослови, Конец любви, не будет продолжений. А ежели полюбишь, оживи, Ведь для любви не может быть ограничений...
170
12
9340
Чем хуже – тем лучше
Выгнать всех из собственного ада, чтобы написать историю самому, чтобы выйти из тривиального ряда, собой впечатлив даже исконную тьму. На публику сыграть мелодию на своих самых болезненных клавишах, хладнокровно поставить всё на кон, потому что ты уже ни черта не исправишься. Не убежишь. Не излечишься. Не избавишься. Ни от себя, ни от собственной сути. Всё твое творчество подобно только что проглоченной ртути. Вечно пишешь обо всем обжигающе-деструктивными строчками, пренебрегая вступлением и логическими цепочками. Внутренний хаос твоими руками выражается внешним действием, ты не из тех, кто очень долго думает о последствиях. Ты из тех, кто всегда бездумно, резко и глубоко. На завтрак не чай с круассанами, а кровью разбавленное белое молоко. И пишешь так же нестандартными сло́гами. К чему тебе объяснять правила, если ты гордишься своими пороками? "Чем хуже — тем лучше", милая, правда? И чем больший ужас внутри тебя, тем больше ты этому рада. *** Выгнать всех к чертям из своего уютного ада, чтобы наконец завершить эту историю самому, чтобы написать ее в дичайшем формате и не дать вмешаться в неё никому.
169
8
423
Поэт
При лунном свете в тишине, Писать намного проще мне. Наверно каждый знает суть, Как тяжело в ночи дыхнуть. На ум приходит лишь печаль, Причем малейшая деталь. Всплывает в памяти твоей, Рвут душу тысяча чертей. И каждый знает их в лицо, Сам факт унынья налицо. Но методы борьбы свои, Стишки писать, они мои. При лунном свете в тишине, Писать намного проще мне. Эмоций куча, шума нет, Кругом прогресс, а я ПОЭТ...
169
10
5942