Блог
Все
Плоды бессоных ночей
Новости
Четыре творения одной бессоной ночи, опубликованные с небольшим перерывом:
I. «Зря»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/zrya
II. «Прости родная, нам не спасти китов»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/prosti-rodnaya-nam-ne-spasti-kitov
III. «Нелепыми актами»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/nelepymi-aktami
IV. «Испачкал футболку»
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/poem/ispachkal-futbolku
Возможно, они ждут именно твоего внимания 💙
(но это не точно, возможно, именно тебе лучше и не прикасаться к ним)
Поток W
Новости
Для тех, кто со мной давно и помнит зачатки и что-то первое на этом непонятном «Потоке W», сегодня ночью родилось (на мой взгляд) идеальное предисловие-начало-вступление:
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/book/potok-w/predislovie
не знаю какими словами еще можно назвать то, что вышло, еще один не стих в прозе, а проза, запятнаная рифмами (по крайне мере, рифмы все же планировались).
Половина стихов уже залита, может чуть меньше, но позже — будет всё. Чтобы наконец увидеть всю картину в целом, отредактировать-изменить и наконец завершить этот пласт творчества, оставив маленький отпечаток от этого странного вдохновения.
Плюс с подписью Saint Holly скоро соберу еще один цикл-сборник. И тоже с слегка негативным подтекстом, да.
Просто люблю, когда все идеально разложено по полочкам.
А пока вот творение этой ночи:
https://www.surgebook.com/bisovadivchina/book/potok-w/predislovie
«Потому, что тебя ни черта не жаль»
Книги
Все
Стихи
Все
Уходящее
Перестань подбирать слова,
особенно для тех, кому они не нужны.
Милая, за окном уже осень,
уже ушли все, кто были
когда-то важны.
Растворились во времени,
будто всё, что было — незначимо.
Привыкай к мысли: прошлое в прошлом,
ушло, потерялось, утрачено.
Выскользнуло из рук
под угасающие ноты осеннего джаза.
Переболит, переплачется и забудется,
хоть и не сразу.
Придется потерпеть тебе,
как минимум до начала зимы.
Обретай себя заново,
поочерёдно стирая
каждое уходящее
"Мы".
81
8
210
Слишком прочно
Пластырь на коже.
Пластырь.
Пластырь.
Пластырь.
Пластырь на коже,
кажется, уже года два.
Въелся настолько, что стал
частью моего существа,
— частью нелепого тела,
что всё это время скулит
по июльской ночи.
И черт возьми, это больно
— отдирать то, к чему
приклеился давно,
слишком прочно.
102
14
389
Среди тысячи надгробий
Желудок пуст, разум тоже.
Я опустошен:
то ли плоть без души,
то ли душа уже по привычке пожирает плоть.
Бывшие устои из себя не вытащить,
новые смыслы в себя — не вколоть.
Заново не ожить,
не переиначить,
не начать с нуля.
Фактуре «против»
не принять ценность предлога «для».
Среди тысячи надгробий стоишь
и скулишь «Почему же не я?».
72
2
237
