Brouillard mélancolique
Le brouillard glisse sur l'herbe mouillée,
La nimbant de sa trouble vapeur.
Les montagnes et ses pentes boisés,
En le voyant frissonnent de peur.
Il dissimule les dangers,
Derrière sa fumée grisâtre,
Et les loups auront beau hurler,
Et le feu brûler dans l'âtre,
Personne ne peut rien contre lui,
Et sa visqueuse matière flottante.
Personne ne peut le chasser,
Les griffes et les crocs le traverseraient.
En vain on le poursuivrait, on l'attraperait, on l'enchaînerait,
Ce brouillard n'est qu'un nuage triste, gorgé de larmes de plomb.
Mémé
2020-10-16 18:23:00
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