...
Ок, я слегка
Чёрт возьми, если бы кто сказал, что грязь может ранить — не поверил бы.
Но твоя — ранила.
До сих пор ноет внутри, как синяк, который не уходит,
Мозг играет твою ложь каждый вечер
На повтор, точит как нож.
Я не святой, не правильный.
Но тебя тихо, тупо честно.
Сам себе казался мягче, чем обычно.
Именно мягкость ты и порезала —
аккуратно, точно, зная, где рана больнее.
Сейчас ловлю себя на том,
Что скучаю не по тебе,
А по версии "недотебя", созданной для меня.
Да, верил… как думаешь.
Был отчаянный, но живой.
Сейчас другой.
Чуть усталый от того,
что чувства всё ещё отзываются фантомной болью.
Знаешь… нет злобы, не проклинаю, как бы в лом.
Стою в этой тишине,
Да — " в тихом ахуе ".
От того, как может болеть то, что было
Доступным всем бухлом.
Да резок, да был честен.
"Сходимся и расходимся, не знаю где находимся ".
Думал дело в возрасте, а узнал, что -
в человеческой повести.
Стал сам грести, понял: в твоей совести, Все буквы остались без сложностей.
Яркой картинкой > без особенностей.
2026-03-13 00:53:17
0
0