Страшно...
Мінливість. Пробіжками час.
Втративши істину раз,
Не знайдеш у розлитих пляшках вина.
І залишених на полках книгах.
Десь знову б'ються за стилет не знаючи правди.
А істина у тому, що нам просто страшно.
Страшно...
Страшно сказати дитині, що мати відходить з життя.
Страшно піаністу більше не чути звуків прекрасних сонат.
Страшно любити зрозумівши, що любим не тих.
Страшно вміти говорити та в стаді німих.
Страшно поету не підібрати риму.
Страшно художнику, коли пальці не в силі
Втримати пензель, яким він писав нову картину.
Страшно сім'ям помирати від голоду. В немочі,
Поклавши голову на руки, а руки на твердь свого стола.
Страшно хірургу хоч раз помилитись - летить в урну рука.
Страшно...
Горять міста, а ми бачим "воочию".
...я тут підібрав не правильно слово,
Та яка різниця, коли горять міста
І нам страшно завтра не побачити сонце...
Я писав, та відкладав, бо ще не прийшла...
Та от вирішив дописати, остаточно поставити крапку.
Вирішив дописати, коли істинно стало страшно...
Сотні зажирілих, влаштують дебати по "телеку".
З іншого боку дебати, що не йдуть далі диванів.
Чекаєм свят щоб набухатись.
Сотні померлих від голоду в Африці, тисячі від куль де схід
України. А тут, де мирно, куля забере життя дитини,
Якій ледь було одинадцять. І це істинно страшно...
Знаю де помилки. Не слухай, не читай - не нав'язую думку!
Люблю свою країну істинно, правда.
Просто мені істинно стало страшно!
Два роки, як закінчив школу.
Протерши пил, золоту медаль
Ховаю у шафку, бо з нею нікуди податись.
Поки пишу, десь знайомі нарізають
Овочі, замінивши дерево на
"Червонодипломний" пластик.
Страшно...
Просто включи мозок. Вникни в циклічність.
Проклавши дорогу, заасфальтований тротуар
Приховає в собі сотні на нього виблюваний амбіцій.
В холодну воду, змити бруд заводів. Де за копійки
Гнути спину. Слизькі руки, від мила.
Заасвальтований тротуар приховає в собі сотні
На нього виблюваних амбіцій...
Страшно жити, в думках захлибнувшись.
Циклічні дні дарять моменти структуровані в будні.
Десь покинутий і всіми забутий,
Виводить слова, хоч хліб на обід не дарують
В клітинки вписані букви.
Десь покинутий і всіми забутий,
Бачить життя пропитих, беззубих,
Біля магазину, на лавках, у бруді.
І пише, щоб одним з них ніколи не бути...
Страшно...
Покинуте серце. Кинуте в урну.
Пропитих, беззубих.
Біля магазину. На лавках.
Страшно...
Просто включи мозок. Вникни в циклічність.
Писав, відкладавши та вирішив до кінця розставити крапки.
Вирішив дописати, коли стало істинно страшно...
***
22.06.19 / 19:44