Херен е'Зайен
@ReaderAr
R.I.P. Хрен Его Знает R.I.P. Хренушка
Блог Все
Стабильность
Разное, Юмор, Мысли вслух
5
4
42
Разное, Мысли вслух
9
4
40
Объятия
Личное, Разное, Мысли вслух
8
4
38
Книги Все
Стихи Все
На рассвете
Сегодня утром я проснулась на рассвете, и, ах, какой же это был рассвет! Тучами затянуто-то было всё на свете, сквозь них-то и пролился златой свет. Над лесом вдалеке и ближе туман стелился, лес как будто в молоке. И розовый опал ко мне ластился, следы кровавые оставил на окне. Мне одеяло тело согревало, а душу смог согреть лишь тот рассвет. Я как умею, картину б написала, да, вот, таланта, только, вовсе нет...
11
1
145
xxx
Ему все равно, кто правит, Ему все равно, кто врёт. Неспешно он вас поправит, Бездушно на землю вернёт. Чарующий голос властный, На громкий шёпот похож. Он самый мужчина прекрасный, Во всякий известный дом вхож. Ему не страшны седИны, Уродство он шрамов любил. Дошёл лишь до середины, Кто знает, скольких убил. Он любит смерчи и ливни, Он ждёт пока наступит потоп. Небрежно распАхнет ставни, По жизни он мизантроп. Пишу ему этот стих я, Безумно его полюбил. Прости его, родная стихия, Что прежде меня не убил.
10
4
129
То, как мы пишем
Всё это классика, конечно. То, как мы учимся писать. Куда, когда и где вставить пробелы, куда и критика послать... Могли бы мы, две ноги разом оторвавши, взлететь и крылья распластать... Но старшие, а то и младше поколения, готовы день за днём нас поучать! Ведь это ужас! Мы пишем все как по шаблону. Когда же здесь раскрыться творчества бутону? Куда приткнуть здесь мысль автора-творца, Когда от прежнего прекрасного искусства остались лишь развалины дворца? Мы жалкие в своём стремленье подражать великим. Ведь по канонам текст наш может стать безликим... Таким как сотни, тысячи других таких же, А планка всё становится-то ниже, ниже... Мы забываем, что искусство многоранно, бесконечно. И, кажется, как будто загонять всё в рамки будем вечно. Все эти дети... Пусть и не творцы, Но тоже, кстати, очень даже молодцы. Своей неграмотной и робкой ножкой Они спешат пройти проторенной дорожкой, Сбивая все прекрасные каноны по пути... Но где же их теперь нам всем найти, Если тропинки ныне все истоптаны до магмы, И те несчастные, возможно, кто бы смог бы И новые каноны преломить опять... Мы будем трепетно их ждать. Нам не с руки писать, как пишут эти дети. Гораздо нам приятнее загнать себя всех в клети, Где каждый прут, казалось бы, дышал прекрасным Чем-то старинным, до исступления опасным. Мы любим старость, как почитают старики былые времена. Не нам за всё это платить. Не знаем, какова цена.
13
1
276