Блог
Всі
Салют
Думки вголос, Різне
Блеск
Искры
Вопли
Снопы в черной массе
Как медузы бултыхают в темноте
Разбрызгивают сотни огней
Взвиваются
Ложатся поверх
Разграничивают пустоту
Плоские кляксы на вакууме
Объём, приписываемый подсознанием
Глубина, ограниченная познанием
Познание, не несущее смысла
Бессознательное, соревнующееся с реальностью
Реальностью субъективной
Бултых
Горизонт отмечен
Плёнка натянута
Визги
Мы не взлетим выше.
Девять минут и тридцать семь секунд
Думки вголос, Різне, Особисте
°Небо беспристрастно бьёт в тамтам грома, вливаясь в комнату через приоткрытое окно. Я почти всегда держу окно открытым. У меня почти всегда холодно. Молнии время от времени соревнуются с прикроватной лампой в яркости и, как ни странно, с треском проигрывают. Когда идёт дождь, я боюсь, что он зальёт мне подоконник, а ведь там лежат горка копеек и завязки от штор.
°Я давно хочу спать и, тем не менее, продолжаю тыкать в названия «asmr comfort», «asmr suicidal», «comfort for self-hurt» и тому подобные. Я себе противна в этом плане, ибо слушаю такие видео только ради того, чтобы почувствовать себя нужной и донельзя привлекающей внимание. Мне хочется страдать, биться в истерике, агонии, резаться, вешаться и задыхаться — только чтобы меня заметили и пожалели. Я давно прошла суицидальную стадию, когда каждая кровля кажется заманчивой для прыжка. Но розыгрыши того, как меня же отговаривают от самоубийства смотреть не перестаю. Потому что мне хочется этого внимания, заботы, хоть чего-нибудь. И мне противно от себя в этом плане, ведь я действительно довольно таки счастливый человечек в разноцветных носках.
°И вот, где-то 1:30 ночи, я, полусонная, нажимаю на очередное видео. «Comfort for self-hatred». Я никогда ещё не слушала подобного, пропускала то, что действительно могло иметь отголоски с моей жизнью. Конечно, это же банально и уже никого не удивляет, мне нужны масштабы, чтобы найти меня, трясущейся, в луже крови и слушать мою душераздирающую историю, чтобы расслаиваться сочувствием до конца дней. Да, самоненависть — это слабовато.
°Но, тем не менее, нажимаю. Девять минут и тридцать семь секунд. Слёзы потекли где-то с четвёртой минуты. Рыдания были заткнуты ладонями с шестой.
°Я... Просто благодарна людям.
2
42
Хорошо
Думки вголос, Різне
°Крошечные капельки сорвались с облачного плато и полетели вниз. Прорезая влажный воздух разбились о плитку дорожки и носки бутсов. Беззвучно зазвенели, свешиваясь ожерельем с перекладин детского комплекса. Нитью бусинок скатились по верёвкам качелей, впитываясь в них, и замерли росой на порозовевших пальцах. В нос ударил запах мокрой травы и, наверное, берёзы? Действительно, что это за запах? Не знаю, но он всегда ассоциируется с весенним дождём. Дождём, таким как этот. Медленно нарастающим, трепещущим, бегущим, гонящим. Ногам становится мокро — их усеивают сотни крошечных пятнышек, оставленных уже крупными, как перлы, каплями. Прозрачная поволока потихоньку застилает глаза. Пальцам сложно попадать по мокрому экрану и всё же удаётся включить Splatter Party. Громкий бит сливается с ударами капель об ажурный навес. Под него же я прибегаю, когда песня заканчивается. С кованых завитков свешиваются горшки с цветами. Без понятия, как они называются. Но цветы дышут свежестью, тем самым травяным запахом, который я приписываю всем растениям. Никогда не понимала, почему этот аромат называют сладким. Он свежий, но не сладкий. Хотя, может, это я другая. С донышек горшков капает. Один из них задевают ветки берёзы. На них уже образовался целый узор из крупиц свежего и такого живого дождя. По рифрёной крыше стучит уже настоящий ливень. Иногда я высовываюсь и пытаюсь поймать языком хоть одну каплю. Но это намного сложнее, чем кажется. Уже мокрые волосы отдельными прядями бьют по лицу и лезут в рот. Тут довольно прохладно. Мне звонит Кролик. Мы болтаем обо всём и ни о чём. Бедняга, заперта в Москве и даже на балкон не может выйти. А ведь она больше всего любит дождь. Я хожу под навесом кругами, топчась на пока что снятом крошечном мостике. Кролик играет мне на пианино. Хорошо.
1
58
