Bout de brume
Il écrit des mots sans aucune envie,
Aucune suite, aucune vie,
Juste lui et son esprit.
Et mon âme en lourd lambeaux.
Partout, ce flou qui le clou dans son fait ;
Il est fou, il le sent, il le désire et le sait.
Le froid le gagne, il se hante tout seul.
Les étoiles lui paraissent inconnus, et il est seul, ce soir seul, cette nuit seul, il sera seul, peu importe les rimes, peu importe ses mots, déjà jamais il ne sera à la hauteur, et puis jamais il ne se sentira pas seul.
C'est la seul fin possible, autant à lui qu'à son poème.
22.10.2020
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