Иван Красса
@Akulon
На клавиатуре, как на пианино, В ноктюрны пальцем превращаю писанину!)
Блог Все
Обложка
Новости
2
36
Оцените
Новости
1
25
Новый детектив
Новости
4
24
Книги Все
Стихи Все
Сковородское порно
Я тот смельчак, который без прелюдий! Пожалуй, мне так стоит говорить... Но не всегда поддерживают люди. Ну что мне их теперь тогда, варить? Я не такой. И действую я смело! И не скрываю гнусного лица... Сую бессовестно, совсем немного в хмели- Сунели туда сразу два яйца. Потом возьму шершавую сосиску, (Та горяча и может отвердеть)... А далее, ну знаете, по списку... Капусточки, чтоб на неё смотреть. Чтоб посмотрела и стремглав взмолчала, Приняв сосиску, яйца облизав... И чтоб хотела все начать сначала И чтоб кричала перцу:" ну, влезай!" Потом, когда покинут яйца, Сосиска покидает плен, Ты зашипишь "Останься же, останься! Мой фаршеродный, розовенький член!" Но нет сковороде покоя. Кладут всегда, не вовремя достав. Картофелина гибла, луков трое. А между делом там был выебан рукав.
6
0
148
Художник
А на улице плачет дождь, Под ногами чмокает слякоть. Ах ты, молодость! Ты не придёшь! И поэтому хочется плакать... Не вернутся младые года, Перед лицами жёлтые листья! Понимаю, художник когда Их рисует промокшею кистью. Что дожил он до белых седин, Хоть в картинах седых нет волосьев: Он рисует, что в жизни один, Что в годах рассыпается осень! Он рисует минутную блажь, Краской пишет румяный багрянец. Он вошёл в рисованья кураж! Это - - юность. И то что осталось. Он рисует на бедном холсте Миловидную девушку в шали. Та стоит на промокшей листве. На холсте с нею слёзы лежали. А художник: он пишет мечту! Сколь бы он всяких слов говорил бы: Про таланты, пейзаж, красоту: Это трюки и эквилибры. Коль поймёшь его маску картин, Этот красок шифрованных студень, То откроешь-- художник один. До глубин. До самой до сути.
10
0
104
Август 2020
Пожелтевший август, будто в сентябре, Ветром лист гоняет на моём дворе. И затихли птицы. Словно корабли Скоро пронесутся клином журавли. Ягода грустнеет, спеет виноград. Заяц почему-то обновил наряд. И пошёл подсолнух убирать комбайн, Пообтерлись краски. Оскудел "дизайн" . Утро затускнело и сермяжней тьма. А жара есть в полдень, ночью ей — тюрьма. Словно с неохотой, как чужая дочь, Выйдет из болота в черно-синю ночь, Выйдет, в окна глянет, чем грешна она Эта жёлто-сырная круглая луна.
6
0
111