N. - Мечтателю

2021-05-03 17:04:25

Мечтателю

Думки вголос, Різне, Особисте

Я пишу это, когда рисовая луна прячется за воздушными скалами. Сад слов расцветает на молочной реке, разлившейся по столу под моими руками. Чёрные тени слов расползаются по комнате и звезды, щурясь, с любопытством выглядывают из бездны. «Мы знаем всё, что ты хочешь написать», — словно бы говорят они. И в этот момент замолкает ветер. Я прислушиваюсь к своим мыслям, как к далекому поезду. Они шепчут слова, которые боятся обрести косную звуковую форму. Их манит река на моём столе и они водопадом обрушиваются на её мраморные берега. Письмо обретает форму. Когда ты прочтёшь его, планета наша дважды обернётся вокруг себя. Когда глаза твои цвета нежной осенней листвы отразят испещрённое витиеватыми узорами полотно моего сознания, корабли наши снова встретятся. Океан времени, разделяющий нас, замрёт на мгновение. И это мгновение, предсказанное звёздами, отразится перевернутым миром в слезах счастья на твоем лице.