Ошибка
Меня высушил ветер морской, Но душа, та ещё не остыла, И горит в ней огонь молодой, И недюжей полны руки силой. Приключения манят меня, А опасности я презираю. Дайте мне бригантину и я Завоюю с ней дальние дали. Покорился мне гордый Восток, И Европа от ужаса стонет, Лижет пятки моих грязных ног, Короли о прощении молят, Только жалости нет у меня Сердце пылкое не остановит, Ни алмаз, ни дукат, ни слеза, Только кровь мою жажду утолит. Я – пират, я хозяин морей, Беззаконье всегда я творю, Ведь закон – это я для людей, А не выполнишь, сразу убъю! Но в таверне развеялся дым, И пират мой, как сон, испарился... Я чуть-чуть опоздал в этот мир, На три века слегка я ошибся... 2009 (под впечатлением от произведений Сабатини)
2019-02-10 21:39:23
10
5
Комментарии
Упорядочить
  • По популярности
  • Сначала новые
  • По порядку
Показать все комментарии (5)
black_countess
@Yan Lin Это точно, нечего не попишеш!)
Ответить
2019-02-13 12:18:34
Нравится
Yan Lin
@black_countess ну почему же "ничего" :) Можно стихи, книгу, картину, музыку... Главное чтоб хоть чтото себе в радость :)
Ответить
2019-02-13 16:56:49
1
black_countess
@Yan Lin А что, можно:)
Ответить
2019-02-13 17:53:12
Нравится
Похожие стихи
Все
Sadness
На нашем небе загорелись сотни звёзд , Свечение их видно — километры вдаль. И отлетели души, там где погост, Мы улетели, оставив земле печаль. ••• In our sky Hundreds of stars have lit up, their glow is visible-kilometers in the distance. And the souls flew away, where the churchyard, we flew away, leaving the earth sadness.
60
4
3335
Кровью
Я одиночеством порезал себе вены, Кровь-краска потекла на мою кисть, Я ею рисовал на серых стенах, Мечты свои, что так и не сбылись. На тех домах, что как и я, бездомны, Их двери мне закрыты навсегда, Стучался в них нелепо, монотонно, Но там тепло совсем не для меня. Я рисовал картины живой жизни, Алым по серому дрожащею рукой, Все сны, что я проспал и свои мысли, Всю память и надежды, смех и боль. И в тех рисунках оживали сразу люди, А в людях - те рисунки тоже вмиг, Они болезнью миру никогда не будут, В моих картинах люди - это мир. И в нем добро царит и солнце светит, И в нем нет зла, нет горя и тоски, Там и зимой тепло как будто летом, Там в душах нету проклятой зимы. Текут минуты... Что же я вдруг вижу? Картина кровью эта просто поплыла, И в ней все люди снова жаждут крови, И в ней вся жизнь опять уже мертва. Какой дурак! Не вышло даже Богу Их рисовать без ран и без изъян, А я надеялся, что это мне по силам... Я будто пьян. О как же я был пьян! В глазах туман, а краски уже мало, На что же мне ее истратить всю? Моя рука на стенах рисовала, Ту незнакомку, что без веры жду. Волос река, глаза на дне и губы, Скажи мне имя! Я взываю вновь, Твоя краса меня на смерть осудит, Твоя краса отменит приговор. Твоя щека... Я проведу ладонью, Твоя ладонь... Прижмусь я к ней щекой, К стене той грязной и такой холодной, Но буду чувствовать, что мне тепло. Уста любимой... С них сорвалось имя. Но не успел... Вся кровь сошла на нет. Писать весь мир мне не хватило силы, Писать бы нас - да красок уже нет...
63
5
517