Очи чёрные
Очи чёрные, очи смутные Куда вы в даль глядите? Кого вы ищите вдали, О ком вы всё молчите? Кто ждет вас, там за горизонтом, В ласково пурпорных огнях? Зачем под чёрненьким зонтом Вы прячете свою усталость И веи чёрные как ночь Все умываете дождем из слёз? Эй, очи, мои очи, гоните прочь Тучи чёрные, тучи грёз. Что за тоска в зиницах чёрных, Смолою залита сполна И душу топит, сердце кроет Своею жижой сполна? Эй, алмазы ночи, Вы кричите в своих глубинах тьмы, Устремляя взгляд на тучи, Прочь гоните темные думы. Очи чёрные, очи смутные Зачем вы всё кричите? И глубины свои темные Тоскою томите. Кто живет в вашем взгляде, Кого вы всё ждете, О ком ваши слёзы, скажите? Утомите боль свою, утомите, Тот, кого ждете вы, о ком льете слезы О вас позабыл. 2020
2020-01-27 12:58:05
30
0
Похожие стихи
Все
Констанция
Кроме животика в ней нет ничего плоского, Глубокий взгляд и львиная грация, Прекрасна как баллады Высоцкого, Невинна и скромна как Констанция. Слушает рэп. Читает умные книги, Никогда не кичится своей красотой, Не падает в лапы ни одной из религий, Хоть в ней и есть что-то святое. Я бы спел все любовные песни, Прочитал о любви все стихи, Ей достаточно того, что мы вместе, Без лишнего шума и суеты.
56
11
1826
Jack London
Джек Лондон. Она перечитала его вдоль и поперек и всё продолжает искать в прочитанном что-то новое. Зациклилась на одном авторе, боже, она свела с ума меня. Одержимая. Помешанная. Чокнутая. Разбирает его на цитаты. Слишком сумашедшая, точно тронутая. Но по началу ее увлеченность даже манила, я хотел ее всю, не заметил чем опьянила. Вся такая до боли скромная, смущается, глядя в глаза, а по ночам такая покорная. Шепчет на ухо свои желания: то свяжи, то отпусти, то поцелуй на прощание. Наливает вино и всё по сценарию, но утром она холоднее любого создания. Её внимание приковано совсем не ко мне, сидит за столом с кружкой кофе в руке. «— Милая, отвлекись на пол часика! — Ну еще хотя бы пару страниц... — Снова Лондон? — Для меня он больше, чем обычная классика.» И мы расстались давно, но я до сих пор ничего не забыл. Тоску по ней убивает вино и стопка из его книг.
115
6
1143