Осмысление бессмысленного
Жизнь так странна, и может быть Мы для того родились сами, Чтоб о мечтах своих забыть, Немея телом и мозгами, Серея с каждым днем все больше, Чтобы прожить как можно дольше, Не меря злат, под крик мольбы В конце пути упасть в гробы.
2018-12-29 22:19:39
4
0
Похожие стихи
Все
Маскарад.
Пустой дворец внушает страх, Иду без туфель на ногах, Босой ступнёй касаюсь льда, Что зал окутал навсегда. Стучит во тьме коварства град, Свет блещет злобой на свой лад, Смеются платья невпопад, Царит притворства маскарад. Танцуют фраки и штаны, Мундиры, ордена, платки, Шинель и безупречный стан, Улыбок фальшь и душ обман. Что истинно в дворцовой лжи? В глазах, что холодом полны? В них нет и тени чистоты, Замёрзший яд бурлит внутри. Корона мне раскроет суть И всколыхнёт в них лести муть, Обличья злых пустых сердец Покажет лестный их сюжет. Я правлю сбродом алчных змей, Что "свет" зовется у людей. Что высшим обществом идей Назвалось для простых "свиней". Я также лжива, холодна, И пустотой живой полна. Актриса каждый божий день, Притворство стало всё сильней. Во мне смешалось всё подряд: И свет, и тьма, и смерти взгляд, Есть истина и есть обман, Но нет лица... Ты видишь сам. Погибла ль сущность до конца? Увидишь лик, где нет лица? Сбежала из-под чувств венца, В крови бурлит река свинца. Но даже в сгнившем поле зла, В сгоревшей памяти до тла, Есть свет, нетронутый огнём, Есть жизнь, укутанная сном. Жива иль нет — не мне решать, Не буду сердцу больше врать. Блестит короны светлый крест, Огонь укажет путь на свет.
62
16
4803
Рожденный изъяном
Бери мои стихи и кидайся ними в кого попало, — вытащенная поэзия из подвалов. Талантливый ребенок — талант провалов, скинувший твоих Богов со всех пьедесталов. Разбит, расклеен и ни черта обратно не собран. Раздет догола, изрядно разодран, — истощенное тело, полное ссадин. Поверь, я с детства был совершенно нескладен. Рожденный изъяном на ткани вселенной. Таким не константой быть, а переменной. Заложник многоличия, чертовый пленный. С пеленой на глазах твой тысячный n-ный, застрявший в круговороте искусственных реакций, выбрал быть поэтом среди всех вариаций. Прости, но я — поэзия та, что по акции, — просто дополнение к твоему безумию, пишущая вечно то, что вздумаю. Принадлежащая всей натурой точно не к этому миру. На ужас внутри тебя, отвечаю короткое "мило". На ужас внутри себя — достаю чернила. Чтобы исчерневшее сознание наконец пустило корни на заданном отрезке времени. Быть не личностью, скорее — восходящим явлением. Явлением, но какой-то дичайшей концепции, чьи слова распространяются уже по инерции. По инерции кому-попало. Бери мои стихи и смотри как я лечу с твоего пьедестала.
180
23
618