Весна
Земля большая, но мир наш попросту един. Здесь каждый сам себе всевластный господин, Но почему же в разноцветном море душ Одну полюбим мы без нужд? Так лишь со слабыми бывает, Кто сердце ненаглядной открывает, Забыв, что в этой вовлекающей игре, Разочарованье знает тот, что весь в добре. Да, не всегда, но что ж мы так наивны? Во вкусах завсегда излишне субъективны, Но как же, сущность раздвоя, Зависимым излишне стал и я? При чем весна? Да не у всех она одна! Все эти запахи, цветы – Иной душе блукающей источник теплоты. А мне? А мне лишь повод лицезреть, Как те цветы внутри успели почернеть...
2018-10-31 18:53:30
116
3
Комментарии
Упорядочить
  • По популярности
  • Сначала новые
  • По порядку
Показать все комментарии (3)
Виталий Фед
Прикольно 👍👍👍
Ответить
2018-11-02 13:33:05
1
Валентина Федоровская
Очень глубокое стихотворение. Сейчас другое время, другие нравы, мне парой кажется я не из этого времени))) Здесь ценят деньги, а чувства в фальши. Где искренность, наивность, доброта? Здесь люди увы сходятся на время, не любя, а где же верность и вечная любовь до гроба?... Я тоже вижу эту черноту, красивая картинка снаружи, а внутри мрак.
Ответить
2019-04-13 18:25:58
1
Позитивная Морковка (&Олелия)
Меня задел стих своей душевностью, спасиба))
Ответить
2019-07-25 13:00:09
1
Похожие стихи
Все
Необъяснимо
Внутри почему-то так пусто И так трудно порой мне дышать, Хотя, кажется, у меня всё круто, Но чего-то стало сейчас не хватать. Может, это всё из-за погоды, Которая стоит весь день на дворе, А может, это всё заботы, Повисшие на моём плече? Или может меня ненавидит кто-то И желает моей смерти скорей, Но что я ему сделал плохого? Может, я просто становлюсь мудрей? Хоть бы это был большой страшный сон, Который вот-вот закончится. И когда я проснусь, то буду петь в унисон, А лёд на реке скоро тронется...
57
11
599
Посвящаю писателям (полная версия)
Я, как Гоголь, Я не просто писатель. Я тот, кто заставит любого, Удивиться и просто уйти. Я же всё на книги трачу. Моё слово - огонь и сила. Но на самом деле, ничего не значу, Пишу, я себя истрачу. Умру я живым, но бессмертным, Умрет моё тело, не душа. И стану я наконец свободным, И продолжу писать не спеша. Чтоб душа моя сияла где-то, Именно там, где бумага ложится. Но всё это лишь подбито, Жизнью жестокой, всё ужасно ничтожно. Огонь лишь горит в моих книгах, Я жгу себя, живого, немного, Но вновь этот почерк полюбит Сердце моё, убитое интригой.
72
14
356