Белка
Не влюбляйся в мою красоту, Это временно и, в основном, подделка, Люби глаз моих темноту, И за то, что думаю "мелко". Люби то, о чём говорю, О чём вижу ночами сны, Даже то, как кофе варю, И как зимами жду весны. Люби мой взгляд, мой волос непокорный, И даже голос, что срывается на крик, Юмор, иногда уж слишком чёрный, И вечерний нервный-нервный тик. Люби усталость, излишнюю нервозность, Люби объятия мои средь бела дня, Как у медведя, грациозность, И стук шагов, как у коня. За красоту меня любить не нужно, Она надуманна, она подделка, Иногда очень красивая - бездушна, По рукам скачет, как белка..
2018-11-01 09:21:39
17
8
Комментарии
Упорядочить
  • По популярности
  • Сначала новые
  • По порядку
Показать все комментарии (8)
Андрей Новоселов
Точно так же думаю и делаю! Это тяжело,но прекрасно работает чтобы стать немножечко лучше! Ещё раз умничка!
Ответить
2018-11-01 17:30:08
1
Julia Kiss
@Андрей Новоселов спасибо большое 😊
Ответить
2018-11-01 17:35:37
1
Звайда Бекманова
Боже как точно, ты молодчина, иногда почти всегда поподаешь в точку.
Ответить
2018-11-02 03:24:38
Нравится
Похожие стихи
Все
В объятиях поэзии
Я никогда не видел света В тени своих же серых слов. И от заката до рассвета Писал в тетради то, что мог. Творенья были, словно ветер, И не пускали за порог Своей души, даря забвенье, Что сила есть у этих строк. Корявым почерком поэта Я начеркал немало строф. Но их послания туманны, И от того бумагу сжег. Она сгорела, стала пеплом, А буквы крепко впились в мозг. Как донести, что есть на сердце? Как исцелить души порок? Как показать, что в мире этом Так много красочных дорог? Возможно ли создать планету, Где людям не познать тревог? Мне не дано нести со светом Ценнейший дар. И от того Я закрываюсь от народа, Который излечить бы мог. Давал бы им советы века, Усладу раненой душе. И чувства разрубая в щепки, На волю правду о себе. Но нет... Я не могу иначе... Лишь только грустью одарить. И написать, как много значит, Все то, что у меня внутри. Все, что копилось там годами, Осталось лишь золой в руках. И мучает меня ночами, Рубцами выжигая страх. Я свой последний стих оставлю, Поведаю свою печаль, Которую годами тратил На то, что было мне не жаль. *** Я никогда не видел света, Не видел прежде до того, Как закричал в тени поэта, В ночи рожденный среди снов. По венам кровь и на бумагу, За час прожито много лет, Его дыхание и правда, Они дорога мне и след. Он думал - я уже последний, Я не последний - я один, По следу трудно без последствий, Бреду своим творцом гоним. Иду к домам, иду по крышам, Подслышан кем-то, кем-то нет. Поэт, я знаю, что ты дышишь, Хоть ты и думаешь, что бред. И пусть, чем горы те и ниже, На коих ты пытался жить, Зато, чем горечь всё же выше, От боли, что травила жизнь... Тебя услышат - знаю... Слышишь? И ты напишешь целый мир, Я от тебя, к тебе - с одышкой. Едой твой голод не убить. Так ешь бумагу, строки, душу, Запей слезой, вином, виной, Меня так просто не разрушить, Я уж для всех, пускай и твой. И может я и слишком грустный, Читатель грусть мою поймет, Мне быть весёлым как-то глупо, Так не вини меня за то. Ты всё, что можешь, то и пишешь, А кто, что сможет, то возьмет, В огне горел, но как-то выжил, А ты не верил и умолк... Меня оставил - я последний, Да только знаю - это ложь, Сломай мне руки - это тщетно, Я обниму, и ты поймёшь... В соавторстве с Марком Вордом (@Greshnyi_Mark)
54
30
603
Продажный
На всех клочках этого мира, Есть ценник свой, своя цена, Перед тобой огромный выбор - Бери, плати и пользуйся. Везде одни лишь только цифры, И балом правит тем расчет, Чем ты богаче, тем беднее - Цена быстрей тебя растет. На людях ценник и на чувствах... И с молотка получишь жизнь! Купи, продай потом, а после, С душою нищей и умри. Не говори, что мир продажный, Ведь в том причина этих бед, Что сам его купить пытался, Да просто не хватило средств.
52
2
568