Давид Аксенов
@aksenov_david
Стихи
Я не умру!
Я не умру! Мой прах будет в бумаге жить, По миру разрываясь с ветром. Пока живу, Надеюсь буду продолжать творить, Вкладывая буквы в клетку. С листом И с ручкой положите меня в землю, Я не желаю с ними раставаться. И даже под крестом, Пускай уже не в теле, Хочу творить, а не лежать и разлагаться!
5
0
184
Видимо конец
Давно не пачкал я листы, Давно не думал о высоком. Мысли мои посредственно чисты, Видимо кончилась моя дорога. И опустела голова, А я ведь это призерал. Видно от самого себя, Я сам же и устал!
6
0
182
Набросок
Я снова встречусь с ней глазами. И на секунду вспомню я, Как раньше я смотрел часами В эти глубокие глаза.
6
0
124
Что такое признание?
Что такое признание? Может это когда, Тебе дают звание Поэта, творца. Нет, наверное, Это когда Читатель твой верный С тобой до конца. Нет. Тоже наврядли. Тут надо глубже капать. Что такое признание? Видимо мне не понять.
3
0
114
Я буду писать!
Я буду кровью писать, На обрывке листка! Только вот, что сказать? О чём спросить мне тебя? Я душу всю исчерпал! И чернила с бумагой, Уже все исписал. А мне надо, мне надо! Нет! Мне не нужен никто, И денег тоже не надо! Мне нужен только листок, Белой чистой бумаги. Ну а чем же писать? Я найду, ты не бойся! Только вот, что сказать? И нужны ли вопросы?
2
0
149
Черновик
Сомнения подкрались из угла, И мысли сводятся к нулю. Я делу отдаю всего себя. Но вот зачем? Я не пойму! Ну честно, смысл мне писать? Признания не было и нет. Второй раз, что ли умирать? А я боюсь уйти и не оставить след. Я долго думал. Ночь не спал, И размышлял об участи своей. Но сколько б я не думал, не гадал И сколько б не спросил людей, Всё, абсолютно всё сводилось к одному, Как будто квест, с одной концовкой, Я бесполезен, я не нужен ни кому, Во мне, как и во многом нету толку. Зато, передо мной весь мир предстал. Свободен я, не скован я цензурой. В своих трудах, я многое писал, Причём от сердца, без натуги. И даже если я один Останусь на остаток жизни Всегда смогу я чистый лист Испачкать в порыве своих мыслей. Ведь я творец, и в моём мире, Всё будет так, как я хочу! Не важно как, в стихах или в сатире, Я вам его приподнесу!
4
0
92
Красный Мальборо
Последний дым испустит сигарета И расколённый пепел разобьётся о бетон Последний раз, взгляну в ночное небо И покину назквось пропахший табаком балкон
0
0
42
Прости
Прости, прости меня мой верный друг. Ты Столько выдержал со мною. Но видишь-ли, порочный круг, Ошибки путают с судьбою. Я тоже так хочу, но не могу. И вот от этого страдаю. Поверь мне! Нет страшнее мук, Чем знания и понимание. Но боль, даёт понять, что я живой. Единственный надёжный проблеск света. Прости, окутан снова я тоской. А снять оковы не могу, сил нету. А ведь тоска моя подруга, А радость вот, мой злейший враг. Когда я счастлив мне писать натуга. Прости, прости, ведь я такой дурак. Скажи мне! Я способен на любовь?! Я столько жил в иллюзиях своих, Что уже год нн полыхает кровь, Что уже год порыв эмоций стих.
2
0
63
Вино
Кому я нужен пьющий? Кому я нужен курящий? Да я не лучший, Но зато настоящий.
7
0
138
Потом придумаю
Богатый внутренний мир, Но пустой кошелёк. Я ни кому не нужен таким, Как брошенный в урну бычок. В кармане пара монет, Мне этого хватит на час. Обменяю на дым сигарет Весь свой золотой запас. Я где то опять потерялся, Но меня ни кто не ищет. Да кому блять сдался- Поэт который вечно где то то рыщит? А я где то в углу своего сознания, Правда хуй знает в каком. Я там найду очередной воспаминание, И напишу о нём. Поэму или гребаный стих, Рассказ или сразу роман. Если мой голос стих, Это не значит что я пропал. Я ночью сижу за работой, За час весь листок изчеркаю. Я для всех сначала умру, Но лишь для едениц воскресаю. Я постоянно сижу в темноте, Мне нихуя в жизни не светит. Всё пошло по пизде, А скоро вообще поедет. И приложив палец к виску Что то бурча иду дальше. С головой окунаюсь в тоску Смотря в зеркало Еиналеж. А я сам себя закопал, И сам же станцевал на своей могиле. Меня этот мир заебал! Но продолжаю мерить его каждую милю.
1
0
190
Умерший поэт
Старый, потёртый блокнот, Что когда то давно утерян. Нашёл я, и вот, Я читаю умершего поэта. Каждый стих как глава, Биографии автора, владельца блокнота. Но что бы понять результаты труда, Надо самому погрузиться в работу. И вот то забытое чувство- Карандаш скользит по бумаге. Воскрес тот поэт, и мне грустно, Что он снова обретёт те страдания.
8
1
130
Бычок
Я кинут словно бычок, Зато я не сломаная сигарета. Я выкурен, понимаешь дружок? Я пуст, во мне ничего уже нету. Я не нужен уже не кому, Я словно какой то мусор. Я ничего не могу, И от этого очень грустно. Зато у меня есть смысл, Которого нет у ценых вещей. Зато у меня есть мысль, Но не поделиться мне ей. Я испущу свой последний дым, И наконец то сдохну. Я нигде не был своим, Но сейчас как то пох¥й!
3
0
180
Дождь
Дождь стучит за окном, Об асфальт разбиваются капли. Всё это было лишь сном, Скорее не сном а кошмаром. Белый девственный лист Скоро будет испачкан в мыслях. Лицемер - одарённый артист, Глупость мира сего выражается в числах. А уже звёзды в окне, Рвут пелену тёмного неба. Я чувствую боль в душе, Что сильнее боли глупого неба.
4
0
109
24:03:19
Лучший друг-алкоголь. Сигарета-подруга. Настроение под ноль, День всё по тому же кругу. Только вот, потерян шанс. И снова то зной, то дождь моросит. Моя жизнь всего лишь романс, Что написал устаревший пиит*. И мне поможет блокнот, Сто меня вряд-ли бросит. Он тоже живой, Он тоже с душой, Он тоже о помощи скоро попросит. И я пытаюсь себя убедить, Что всё ещё будет. А мне душа говорит: "Да, разум это забудет, Но на сердце останется шрам, Что обычным глазам не дозволен. Но ты потерпи, отработай у себя силу воли. Не замыкайся в себе, ты жить продолжай как и раньше. И скоро твой внутренний мир, Станет как неприступтная башня. Но найдётся однажды тот, Что один против целого войска, Устоит, и к тебе подойдёт, И ты напишешь о нём набросок.
7
0
225
Храм
Звонкий блик куполов В душе отзовётся. Я на стыке миров Тут сердце смиреннее бьётся. Белый свет, и на нём, Душа моя становится чернее. Такое нельзя отложить на потом, Такое надо делать скорее. И колокола запоют, Созывая людей на праздник. Но лишь единицы придут, Остальные ищут отмазки. Но нет таким оправдания! И воздастся им за грехи! Жизнь лишь ожидание. Ожидание нетленной души.
3
0
76
Набросок
Я сам станцую на своей могиле... но Пока кровь течёт по моим жилам Пока я чувствую боль, Пока чувствую что живой.... Я не закрою рот- Я буду говорить! И никотин подскажет нужное мне слово! Выходит что пока курю я, буду жить... Я с каждой сигаретой, я рождаюсь снова.
9
0
169
Библиотека.
Пройдусь по коридору пыльных книг, Услышу шелест старых переплётов. Увижу тех кого уж нет в живых, И вникну в тихий шёпот книжных разговоров. И суета останется снаружи, И стрелки остановятся на миг, И мне сейчас совсем ни кто не нужен, Лишь этот мягкий шелест старых книг. Проходят годы, за страницею страница, Роман, глава сменяется главой, И кажется, что книги этой я частица, Что книга эта на мгновение стала мной.
3
0
109
Армагедон
Обычный день не праздник не будни, Вроде не вечер и вроде не утро. Ни солнце не ветер и даже не тучи, Не разнообразили день этот скучный. Кто то умрёт, кто то родится, Кто то встретится, кто то простится. Не жизнь, а скучный зацикленный день. Не мир а сомнительная канитель. Повсюду: идиоты, жополизы, глупцы, Псевдо-гении, горе-творцы, Лицемеры, рабы систем, шуты. Давно уже умерли надежды, мечты. Всё серо, скука смертная, но Умирать конечно не хочет ни кто. Но выбора нет пришёл Армагедон. Пришёл конец мы все умрём под огнём. Повсюду: хаос, беззаконие, ад. Все убивают насилуют мстят. Была смертная скука, теперь игра, Когда осталось жить 24 часа. Но не теряли надежду сектанты, Не знаю как но додумались как то, Что можно спасти планету покаясь. Уже 23 часа осталось. Но одного покаяния мало, Жертва спасёт всё от провала, Но время идёт, часы тикают, 22 часа до погибели. 21 час, всё ближе конец. Выбрана жертва, выбран и жрец. Жертва ничем не примечательный парень, Есть друзья, девушка, все как по сценарию. Жалко конечно, ведь жертва напрасна, 20 часов до большого несчастья. А беззаконие не прекращается, Всё больше душ с этим миром прощается. И нет не кого кто человека был злее. Скоро мир повторит судьбу Пампеи. Ещё жить 10 часов, но все мертвы. Не солнце убило планету, а мы!
7
0
231
Счастье
Однажды с счастьем за столом, Беседовал я попивая кофе. Я говорил ей о своём, Оно рассказывало о народе. Что люди меж собой похожи, Но не характером и не лицом. Желание у каждого одно и тоже. Для счастья нужен им огромный дом, Богатство, и об этом все мечты, Ещё что бы стороною обходили беды. Потом оно меня спросило "Чего же хочешь ты?" И я ответил, что простой беседы.
7
0
259
Стихи не творятся по велению слова.
Стихи не творятся по велению слова, Не творятся когда захочет поэт. Ведь стихи не просто строки, а нечто иное. Определения для вас увы нет. Но одно я могу сказать точно: Стихи это мысли, состояние творца. Ведь поэт не пишет нарочно, Не пишет, что бы покорить сердца. Ведь поэт не получит награды, А он: пишет, рифмует, старается. Писать поэту вовсе не надо, А он в мысленных муках: живёт, убивается.
8
0
207
Война
Война-это те же шахматы, только живыми людьми. Вы все всего лишь пешки, только игроки вольны, Вы все всего лишь фигуры, в чьих то огромных руках, Вам запрещён выбор, Вам запрещён страх. Они меняете души на земли, пусть меняют тогда свои, Ведь вы не должны умирать, за то что вы граждане этой страны. Они гордитесь победой, которую не заслужили. Не вините врагов, вы были властью убиты!
4
0
107
Книга
Ты читаешь слова, а не книгу, Но друг мой поверь так нельзя. Твоё чтение проходит мигом, На моё чтение уходят года. Ведь книга это повод подумать, Тут смысл не в переплёте. Твоя же душа не в костюме, А внутри оболочки, что вы телом зовёте.
8
0
200
Оковы
Как же хочется снять оковы, Уронить тяжёлые цепи. Я связан ими с нерушимой стенною, И наверное это на веки. И как бы я не был силён- Цепи тянут к холодному полу. Возможно я и умён, Но я вряд ли разрушу оковы. Мне бы ключ, только вот, Шанс тот давно упущен. Я живой, но мой гроб, Давно уже в землю опущен.
7
0
185
Комплекс творца
Знаешь мой друг, этот комплекс творца, Когда боишься создать ничтожество. И ты вроде не хочешь прятать лица, Но боишься критики общества. Когда хочешь творить, когда хочешь писать, Но боишься запачкать блокнот. Когда хочешь об этом ты всем рассказать, Но боишься, что не оценят твой плод. Этот страх не беда, но бороться с ним нужно, А иначе погибнет поэт. Я знаю, со страхом бороться трудно, Но другого выбора нет.
7
0
365
Рискни
Прекрасна ночь, ну что не говори, Чудесно время от заката до зари, Оставь ты жизнь на произвол судьбы, Попробуй не засни рискни. Ведь жизнь проходит, а ты спишь, Живёшь под солнцем по системе, Ты ешь работаешь и говоришь бессмысленно ты тратишь своё время. А ты рискни, попробуй стань творцом, Оставь после себя хоть что то, Ведь когда закончишь беспробудным сном Память о тебе будет не только в фото. Помни искусство это общий дом. А как известно нам искусство вечно. Ты посмотри ведь потребителей полно кругом Они плывут спокойно по теченью. Ну подтверди ведь это так, Не будь таким, ты будь умнее. Все будут говорить дурак, А ты на самом деле гений!
7
0
190
Утро
Рассвет, и снова день над ночью совладал, Но спит ещё природа. А я не сплю, я ночь не спал, Мешала мне погода. Разбушевался ветер в ночь И завывал на крыше. Ушёл мой сон от меня прочь И я всю ночь услышал. Я слышал каждый шелест хруст. Решил я выпить кружку кофе. И я смотрел на лист, который пуст В заполненном блокноте.
7
0
167
Вечер
Ах как приятно вечерком Сидеть с потрепанным блокнотом. Когда уж сильно клонит в сон И не спасает кружка кофе. Когда перо нежно скользя- Выводит очертания слов Когда столбом дымит труба И слышно мягкое потрескивание дров. Когда заря за горизонт Уходит оставляя блики Когда свеча сгорит вот-вот Святые освящая лики.
7
0
176