Всего лишь сон...
Утро... Я схожу с поезда На станции куча людей Боже мой, как все торопятся Мне торопиться лень Еле иду, мой рюкзак в руках Он меня тянет вниз Кто - то идёт, одетый в пиджак Карман деньгами набит Вижу, как солнце хочет впустить Сквозь облака лучи Мне одиноко, эта жизнь Мне не даёт любить Куча людей, они всё идут Я посмотрю в даль И не спеша, я увижу вдруг Эти его глаза Как навождение, как искра Я незнаю его Сердце стучит, сошла я с ума Нет, это не любовь Словно вокруг замерло всё Остановился мир Он всё навстречу идёт и идёт Сквозь пелену лиц Он уже близко, а я стою И не могу оторвать Взгляд от него, я горю Разве бывает так? Смотрим в глаза, я и он Но всё исчезает в миг Я просыпаюсь, это был сон Вот ведь бывают сны! )
2018-02-01 12:00:55
30
2
Комментарии
Упорядочить
  • По популярности
  • Сначала новые
  • По порядку
Показать все комментарии (2)
ROSE
спасибо огромное💕😘😘 оч рада что понравилось)))
Ответить
2018-02-01 12:09:05
Нравится
ROSE
спасибо большое♥💕 мне оч приятно😊😊😊
Ответить
2018-02-01 15:01:29
Нравится
Похожие стихи
Все
Memento mori
Среди татуировок на теле надпись «Memento mori». [¹] Моя девочка, девочка-море. Таких не удержишь — они всё говорят тебе о просторе. Сегодня здесь, завтра же где-нибудь в Эквадоре. А может шагают по улочкам Праги или под их ногами уже простирается Брест, у них обычно в планах Аргентина, Милан, Эверест, бесконечная смена разноплановых мест: тихие города сменяются высочайшими горами, шумные мегаполисы — морскими штормами. На память своё тело покрывают узорами, каждое тату скрывая за идиомами, сводя тысячи историй к каким-то фразам. Эта девочка точно была в городе рождения джаза. Впрочем, как и в твоем сером Питере, её несколько фото на Невском мимолетно мелькало в твиттере. Написала, мол, этот город горе-писателей ей пришелся весьма по душе, я ответил: «только не влюбляйся в поэтов», на что получил: «прости, я уже». Эйфория с такими уж точно ходит бок о бок, её взгляд узнаешь среди ста незнако́мок: прожигающий и в переизбытке наполненный жаждой — обещаю, в её глубине заблýдится каждый, в этих недрах, откуда рождаются тысячи строк, западная внешность, но внутри — неподдельный восток. Она знает: ничто здесь не вечно, как и этот поток. Стремление оставить после себя, как можно больше, наполнив смыслом каждый свой эпилог. Впрочем, и своё завершение тоже. Запомниться всем ярким пятном, быть ни на кого не похожим. Остаться в твоем сознании, как девочка-море, которая в напоминание о смерти набила тату «Memento mori». ___________________________ [¹] Memento mori («мeменто мори», с лат. — «помни о смерти», «помни, что смертен»)
248
21
710
Необъяснимо
Внутри почему-то так пусто И так трудно порой мне дышать, Хотя, кажется, у меня всё круто, Но чего-то стало сейчас не хватать. Может, это всё из-за погоды, Которая стоит весь день на дворе, А может, это всё заботы, Повисшие на моём плече? Или может меня ненавидит кто-то И желает моей смерти скорей, Но что я ему сделал плохого? Может, я просто становлюсь мудрей? Хоть бы это был большой страшный сон, Который вот-вот закончится. И когда я проснусь, то буду петь в унисон, А лёд на реке скоро тронется...
60
11
682