Салун...
Старый рояль, стоял в центре зала На нем девушка красивая играла, Перебирала тоненькими пальчиками клавиши ловко, Вся такая милая плутовка... Это был салун вполне приличный Там кормили и поили на отлично. Во дворе там ставили мишени Чтоб клиент любой по ним мог пострелять... Редко даже пьяные случались драки, Прям фантастика, пером не описать!
2019-01-29 18:20:05
9
0
Похожие стихи
Все
Ложь
Что может быть хуже банальнейшей лжи? По типу "Люблю тебя, может и нет" Когда знаешь друга чуть меньше ста лет, А он за года вонзил в спину ножи. Ты врёшь очень часто, потерян уж счет… Потеряна так же и совесть твоя, Но есть в этой схеме один недочет - Задумайся, так же морочат ТЕБЯ. Другим ты же врёшь, не тревожась о чувствах, Тебе все равно, не стесняйся, признай. Так что же мешает им так же искусно, Всё тем же враньем хлестать "через край"? И в нынешний век это все уж бесспорно, Святых нынче нет, мы погрязли во лжи. Пугает другое - нам стало к о м ф о р т н о Нам вряд ли захочется правдою жить.
56
9
2929
В объятиях поэзии
Я никогда не видел света В тени своих же серых слов. И от заката до рассвета Писал в тетради то, что мог. Творенья были, словно ветер, И не пускали за порог Своей души, даря забвенье, Что сила есть у этих строк. Корявым почерком поэта Я начеркал немало строф. Но их послания туманны, И от того бумагу сжег. Она сгорела, стала пеплом, А буквы крепко впились в мозг. Как донести, что есть на сердце? Как исцелить души порок? Как показать, что в мире этом Так много красочных дорог? Возможно ли создать планету, Где людям не познать тревог? Мне не дано нести со светом Ценнейший дар. И от того Я закрываюсь от народа, Который излечить бы мог. Давал бы им советы века, Усладу раненой душе. И чувства разрубая в щепки, На волю правду о себе. Но нет... Я не могу иначе... Лишь только грустью одарить. И написать, как много значит, Все то, что у меня внутри. Все, что копилось там годами, Осталось лишь золой в руках. И мучает меня ночами, Рубцами выжигая страх. Я свой последний стих оставлю, Поведаю свою печаль, Которую годами тратил На то, что было мне не жаль. *** Я никогда не видел света, Не видел прежде до того, Как закричал в тени поэта, В ночи рожденный среди снов. По венам кровь и на бумагу, За час прожито много лет, Его дыхание и правда, Они дорога мне и след. Он думал - я уже последний, Я не последний - я один, По следу трудно без последствий, Бреду своим творцом гоним. Иду к домам, иду по крышам, Подслышан кем-то, кем-то нет. Поэт, я знаю, что ты дышишь, Хоть ты и думаешь, что бред. И пусть, чем горы те и ниже, На коих ты пытался жить, Зато, чем горечь всё же выше, От боли, что травила жизнь... Тебя услышат - знаю... Слышишь? И ты напишешь целый мир, Я от тебя, к тебе - с одышкой. Едой твой голод не убить. Так ешь бумагу, строки, душу, Запей слезой, вином, виной, Меня так просто не разрушить, Я уж для всех, пускай и твой. И может я и слишком грустный, Читатель грусть мою поймет, Мне быть весёлым как-то глупо, Так не вини меня за то. Ты всё, что можешь, то и пишешь, А кто, что сможет, то возьмет, В огне горел, но как-то выжил, А ты не верил и умолк... Меня оставил - я последний, Да только знаю - это ложь, Сломай мне руки - это тщетно, Я обниму, и ты поймёшь... В соавторстве с Марком Вордом (@Greshnyi_Mark)
56
36
569