Пьяница
Пьяный мужичонка, вьется под окном, Его жена родная, не пускает в дом. Ох и надоел ей до смерти алкаш! Она, сказав ему вослед: скорей ты душу дьяволу продашь, Чем бросишь пить, мой дорогой, Ну всё, с меня довольно... Пускай мне даже будет очень больно, Но жить с тобой, я больше не могу, Не выдержу, возьму и убегу! Мужчина еле языком вертя: Промолвил:дорогая, извини, Я брошу пить, как только свет погасишь в спальне нашей, Такой уютной, тёплой и родной! Я не могу и дня прожить, в разлуке тягостной с тобой! И вот уж утро, а мужик сидит всё под окном, И знай себе твердит: Пора уж мне отсюда уходить, Вернусь, когда я брошу пить! А сам идёт в кабак, Всё до последней крохи пропивает! И об пол он бутылку разбивает... Вот так, последняя бутыль! И, оперевшись на костыль Он тихо ковыляетпрочь, Не в силах даже самому себе помочь! Мораль: Не пейте до забыться мужики, Хотя дни наши нынче не легки, Но надо силу воли вам иметь, Чтобы не пить, ну а к примеру петь! Написано мной в октябре 2008г.
2018-10-09 11:10:44
7
0
Похожие стихи
Все
В объятиях поэзии
Я никогда не видел света В тени своих же серых слов. И от заката до рассвета Писал в тетради то, что мог. Творенья были, словно ветер, И не пускали за порог Своей души, даря забвенье, Что сила есть у этих строк. Корявым почерком поэта Я начеркал немало строф. Но их послания туманны, И от того бумагу сжег. Она сгорела, стала пеплом, А буквы крепко впились в мозг. Как донести, что есть на сердце? Как исцелить души порок? Как показать, что в мире этом Так много красочных дорог? Возможно ли создать планету, Где людям не познать тревог? Мне не дано нести со светом Ценнейший дар. И от того Я закрываюсь от народа, Который излечить бы мог. Давал бы им советы века, Усладу раненой душе. И чувства разрубая в щепки, На волю правду о себе. Но нет... Я не могу иначе... Лишь только грустью одарить. И написать, как много значит, Все то, что у меня внутри. Все, что копилось там годами, Осталось лишь золой в руках. И мучает меня ночами, Рубцами выжигая страх. Я свой последний стих оставлю, Поведаю свою печаль, Которую годами тратил На то, что было мне не жаль. *** Я никогда не видел света, Не видел прежде до того, Как закричал в тени поэта, В ночи рожденный среди снов. По венам кровь и на бумагу, За час прожито много лет, Его дыхание и правда, Они дорога мне и след. Он думал - я уже последний, Я не последний - я один, По следу трудно без последствий, Бреду своим творцом гоним. Иду к домам, иду по крышам, Подслышан кем-то, кем-то нет. Поэт, я знаю, что ты дышишь, Хоть ты и думаешь, что бред. И пусть, чем горы те и ниже, На коих ты пытался жить, Зато, чем горечь всё же выше, От боли, что травила жизнь... Тебя услышат - знаю... Слышишь? И ты напишешь целый мир, Я от тебя, к тебе - с одышкой. Едой твой голод не убить. Так ешь бумагу, строки, душу, Запей слезой, вином, виной, Меня так просто не разрушить, Я уж для всех, пускай и твой. И может я и слишком грустный, Читатель грусть мою поймет, Мне быть весёлым как-то глупо, Так не вини меня за то. Ты всё, что можешь, то и пишешь, А кто, что сможет, то возьмет, В огне горел, но как-то выжил, А ты не верил и умолк... Меня оставил - я последний, Да только знаю - это ложь, Сломай мне руки - это тщетно, Я обниму, и ты поймёшь... В соавторстве с Марком Вордом (@Greshnyi_Mark)
52
30
635
Веселилась на виселице
висела на виселице веселилась, может в прошлой жизни, может через одну, и мне в голову прониклась мысль чью ж я вечно тащу вину? почему ж всё снова идет не так? что ни жизнь, что ни шаг, то снова казнь и какой-то мрак. снова люди гудят, вечно вопят, мол, дьяволу здесь не место. мол, ее нужно вообще распять, раз уж играет такая месса. потому, что ведьма! в этом все убедились точно. никто не знает, не видел, но клянутся, что узы тьмы в ней закрепились прочно. привычка прошлых веков: жечь то, что считаешь порочным. ох, уж эта толпа, заблудшая среди суждений, если бы они только знали, что я эти лица узнаю в каждом из своих воплощений.
69
4
348