Аделаида Косачевская
@IdaKosachevskaya
Бастард. Аристократ. Ничто.
Блог Все
Новости
18
33
209
Облом.
Мысли вслух
22
15
476
Прихожу в себя, как всегда не без помощи.
Мысли вслух, Разное, Личное
19
21
329
Книги Все
Стихи Все
Моему Ангелу.
___________________________________ Здравствуйте, Ангел мой. Кто бы боль Вашу мог развеять? Кто бы раны взлечить помог? Вас заставил бы снова верить? Потревожил бы Ваш покой? Вам ведь Дьявол теперь милее, Чем Властитель живого - Бог? Ваше сердце несчастно тлеет. Так ли всё, Ангел мой? ___________________________________ Моей кровью листы исписаны, крылья же - сожжены. В моем разуме страшной истиной в полнолунье явились Вы. И понятно мне стало сразу же, что сегодня - канун беды. Океаном Вы пахли ладана и дождём из святой воды. И в забвеньи сегодня кажется, Вы желали меня убить. Для чего же, ответьте, милая, научили меня любить? Почему из груди израненной не торчит в полнолунье кол? Почему порожденье Дьявола не сочли Вы одной из зол? Моей кровью листы исписаны, как проклятье от злой судьбы. Но до смерти никем услышаны лейтмотивы моей мольбы. Почему же Ваш Бог всевластнейший не хотел мне ничем помочь? И сегодня пришлась я Дьяволу, за родную ему же дочь? В одеяньи своём прекраснейшем в полнолуньи смурном пришли. Но глаза Ваши столь несчастные, будто Вы не с небес, с земли. Вы предстали пред мною воином, но не смели меня убить. А в глазах бесовских написано "Мертвым тоже хотелось жить" Мне хотелось так, очень, знаете, пелена застилала взор, Пока Вы без преград, отчаянно, в моё сердце вонзали кол. Но, увы, результата не было, Вы не в силах меня убить, Но с заданьем оттуда посланы и не знаете как Вам быть. Не всегда Вы являлись Ангелом, но легко Вас Святой считать. Ну а в разуме мёртвом мается "Лучше б мне Вас совсем не знать" И в глазах моих пляшет ненависть и желание Вас убить. Но в отчаяньи томном слышится "Мне хотелось бы Вас любить" Подкупили меня несчастием, красотой застелили взор. Мне, мой Ангел, в забвеньи, слышите: легче слабость пройти и мор. Но не мучьте меня, пожалуйста, не учите меня любить, По преданиям уничтоженным это может меня убить...
21
8
112
Разве вас не учили мамочки? Разве папочки не учили?
И восклицали безрадостно "Ты не поэт, а гадость!" Я усмехнусь загадочно: "Вам моя боль не в радость?" Вас не учили мамочки? Папочки не учили? Что на душе у поэта Он не несёт в могилу, А вымещает в стихи. Деточки, взрослые, милые! Что-то мне часто кажется, жизнь вам своя унылая тоже совсем не в радость! А хорошая вовсе гадостна! Вам бы за дозой сплетен иль за кредитом в буклете, что вам ещё там нужно? Но легче полезть к безоружному со своей чернотой душевной и советом ценой в три доллара. Миллиона, добавить забыла. "Ложь" кричите. "Совет бесплатен!" Виновата сейчас, призна́ю. Но ведёте себя, дражайшие, что совет ваш как два состояния, что достались от мертвой бабушки и её любовника лет так сто назад. (Её матери лет так пять, а богатство аж три терновника) Деточки, милые, взрослые, прочая нечисть! Кажется, вам чужие прекрасны весточки и чужая собака мается, а вы сами несчастны (Веселы) и никто вам совсем не пишет (и айфон ваш к чертям разбился) и совсем вас никто не ждёт. Как-то грустно совсем и вот, вам другие противно-гадостны, бытие вам совсем безрадостно. И танцует чечётку рот. И забыли, что есть другие, не такие совсем как вы. Не учили вас разве мамочки? Разве папочки не учили? Что не должен быть мир таким, будто вы его породили? Что различным он должен быть?
17
16
202
Даночка
Сегодня воспоминаний день. Соловьиные трели звучали летом, но об этом ли речь пойдёт? Они отзвучали... А.. Завтра снова? Два года, как день и вот. Вчера - слёзы. Сегодня - лезвие. Ну, а завтра... Должно ли быть? Ваша матушка с нежным трепетом... Научила меня любить. Вам смешно, моя милая Даночка? Ваших глаз лучезарный свет Ну ни с чем не сравним! Поверьте мне! Да к чертям, если б был другим. Даночка! И другим оказался б мил! Не глядите с робостью, с сожалением не глядите! Ну в ответе ль вы за нож из тумбочки и за толстые слишком нити? Ответьте, Даночка, не молчите! Мне казалось, милая, в вашем трепетном взгляде восхищение разгорелось. Если б знала я только, девочка... Не вините меня - казните! Не терзайте меня, дражайшая! Не гоните кончину мою! И улыбка ваша мягчайшая пусть не гонит меня к ружью! А иначе, к девятой полночи, вам придет "от меня" ответ. В нем всего лишь души осколочек. Застрелился дурной поэт!
20
7
169