Ночь
Книги, музыка, ночь, Одиночество, тишина. Все, что может мне помочь Предотвратить этот кошмар. Снова лежу я без всякого сна. Книги, музыка, ночь. И вновь передо мною она, Искренне чистая ночь. Не хочется идти мне спать. Одиночество, тишина. Ведь день не сможет таким стать, Какой стала ночь для меня.
2018-01-30 16:02:39
2
0
Похожие стихи
Все
Когда умрут книги
"Что ты пишешь?! Слишком сложно! – По толпе пронёсся лай. – Мы и сами лучше сможем. Мэри Сью нам подавай!". Пишут-строчат графоманы, Разнеслось, как ОРВИ: "Первый поцелуй у Мани! Лайкни! Максимум любви!". Только Снарри с Драмионой Мы от Роулинг возьмём. Если фанфик – то яойный. Извратим любой фандо́м! Подключились, кто постарше: "Эльфы, принц, дракон – сойдёт. Так, фантаст, а у тебя что?.. Слишком сложно, идиот! Что за бесы, Паны, Фавны?! Оскорбительная хтонь! Фэнтези – не православно. Выбрось-вылей скверну вон!". Длинных ножек колоннада, Сверху – нежный шёпот-смех. Пнуть украдкой только рады Тех, кто мимо-против всех: "Каждой девушке известно, Что она глупей парней. Мыслим узко, знаем место. Возражать, фантаст, не смей! Лишь любовь нам интересна, Платья, блёстки и вино. Есть педовки, есть принцессы. Остального не дано!". На обложке – знаменитость Тиндера, кино, Инсты. Пририсуй корону – витязь. Крылья – ангел. Только ты Фото брезгуешь на книжках. Сам ты неуч-графоман! Нос от нас воротит, ишь ты. Не "pulp fiction", а "роман"! Запятые? Обороты? Мотивации? Сюжет? Лучше эмодзи до рвоты И красоток в неглиже Вставим-всунем в свой шедевр. И невинности лишим Демон-киллер-королеву С бюстом ангельски большим! Здесь герои идеальны И сюжеты все просты. А для тех, кто вдруг не с нами, Разожги-раздуй костры! Со своей нетленкой встретясь, Свой последний хрип издаст На костре, горя за ересь, Глупый маленький фантаст!
64
16
476
Шрамы
Пейзажи из шрамов на теле — мой талант беспощадно зол. Пока ты рисуешь своей акварелью, я собираю себя, не имея никаких образцов. В вечных истериках, заливая кровью весь стол, я создаю здесь историю, чтобы ты её не прочёл. Чтобы ты ни черта не понял, листая в который раз, увидел не смысл, а множество п а у з. Чтобы ты понял, что есть только "здесь" и "сейчас", я продолжаю писать обрывки каких-то фраз. На полу красные пятна, блеск от слез, как от страз — всё казалось не идеальным, не стоящим чьих-то глаз. Иллюзия, в которой я и погряз: слишком долго собирал воедино, слишком долго подбирал слова. Хотел вложить, как можно больше, но в итоге вложил лишь себя. _ ____ _ Мои истерики скажут больше, чем любое творчество. Мои истерики скажут больше, чем сотня стихов. Ты спросишь о чем я? О том, что паузы дороже слов. О том, что молчание громче крика, я сходил с ума, но оставался таким же безликим. Я прошел долгий путь, но оказался в начале, как же долго я мечтал отсюда отчалить. Туда, где слова обретут иной смысл. Я так много хотел сказать, но ты не воспринял бы мою мысль. Спихнул бы всё на мою ненормальность, мол слабое звено в системе — не новость, скорее сущая данность. И я думал, что от твоей реакции будет мне больно, поэтому лезвия в тело вошли добровольно. Я так долго молчал, боясь твоих слов, что неподконтрольно причинил себе боль, которую ты никогда бы не смог. Я так захлебнулся в истерике, что легко бы нажал на курок. Это был тот самый момент, когда я больше не нуждался ни в ком. Ком в горле превратился в отсутствие страха, теперь строчки рождались свободно, мне не нужен был путь обратно. _ ____ _ И теперь я услышан. Понимаю, как же долго я к этому шёл. Пейзажи из шрамов на теле — я хотел быть обычным, но в искусстве тебя превзошел.
112
11
666